Le montage est fini grosso-modo, et ne reste que ma voix et des bruits à ajouter. J’ai tout réécrit après l’écoute avec VL , Vendredi.

Bon. « Il n’y a plus qu’à », comme on dit.

J’adore le 119 où Edith a enregistré ce que j’ai écrit pour elle l’autre jour. C’est un peu désuet , il y a un grand piano à queue ( un piano à queue tout simplement ) . Je dois suivre si je veux écrire les préceptes de Stevenson:( Alberto Manguel/ Stevenson sous les palmiers )

1 Guerre à l’adjectif

2 Mort au nerf optique

Zut je n’arrive pas à changer de police. Bref.

Donc j’arrive tranquille ( enfin vue l’atmosphère actuelle, ce n’est pas le bon mot-mauvaise nuit, réveillée sans cesse, hier soir avec V. aller retour à A. pour vérifier que les fenêtres ne fuient pas et que la pluie  n’abime pas les dessins)

J’arrive tranquille avec mon texte.Je ne doute pas de moi une seconde. Je vais lire ce texte et basta.  Je le connais. C’est moi qui l’ai écrit.

Mais , damned, je ne suis pas comédienne.

Edith est là-haut en cabine et V me donne les indications. Au début je désespère. Ça ne va pas. On sent que je lis et je n’arrive à rien proposer. Rien d’intéressant,  je l’entends.

Les micros sont magnifiques. ( Je pense à Christophe Atabekian )

J’en ai 3: Un pour ma voix intérieure ( mais va-s’y toi … La voix intérieure comment je fais? Un pour les notes/ C’est plus simple et le troisième, j’sais plus pour quoi.)

De toute évidence , en plus, il faut changer le texte trop littéraire. ( enfin, je ne suis pas V Woolf, mais c’est écrit.Trop).

Je lis, je relis, rata-lis, corrige.

Puis ça s’arrange. J’ose . Je ne vois pas Edith là-haut…

Il y a la lumière rouge. Zut, je tape sur la table avec mes mains, zut , on entend ma feuille, zut , je suis trop loin du micro/ Il y a toujours quelque chose.

Mais:

J’ADORE faire ça.

On est bien à l’abri, bien enfermé. Toutes ces voix enfermées dans une boite, la radio, ça me plait infiniment.

Le café est immonde. J’adore aussi.

Plus + tard